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Era il 1987 e mi ritrovai a cavallo di una vespa 200 cc rossa fiammante. Aveva delle bande bianche sui fianchi tondeggianti tanto da farla apparire rubiconda e tanto da farle meritare il nome di “rasdaura” (traduzione dal bolognese all’italiano: Donna, casalinga di rubicondo aspetto, delle campagne emiliano-romagnole)……]]>Insieme a quella che poi, per sua disgrazia, sarebbe diventata mia moglie, ci accingemmo a fare una pazzia quasi prodigiosa: Bologna – Scozia a cavallo del destriero della Piaggio. A quell’epoca lordavo già d’inchiostro la carta bianca e con un piccolo gruzzolo fornitoci dal concessionario Piaggio locale, in cambio di qualche articoletto e qualche foto, un giorno che il sole aveva appena iniziato ad imbrattare il mattino, partimmo. Era Agosto. L’Agosto più piovoso che memoria d’uomo ricordi.
Il programma era questo: 1^ fermata a riposare le nostre stanche membra a Basilea poi, di corsa, (!) verso il nord della Francia per il ferry boat che ci avrebbe trasportato noi, la “rasdaura” e tutto l’armamentario nell’isola della nobile Elisabetta e dei tanto quanto nobili Beatles.
Alla frontiera inglese, eravamo talmente messi male, che nessuno ci voleva fare il check d’entrata. Toccò a un ragazzino con divisa e bottoni d’oro, assonnato e caritatevole.
Emozionato come un vitello che viene alla luce, la prima curva che feci era a sinistra e io, puntualmente, piegai tenendo la destra. Un macello. Non ho ancora capito per quale motivo gli inglesi tengano ancora la sinistra. Forse per cercare di uccidere i turisti motorizzati che, come noi, tentavano di infilarsi fra le braccia di un grosso tir che veniva contro mano. Cazzo! Non era lui contro mano ero IO!
Sopravvivemmo e, Londra, meravigliosa e piovosa, ci ospitò per un bel po’ di tempo. La lasciammo con ancora nella mente i suoi colori e i suoi odori e ci avviammo nella stupenda ma assai piovosa campagna inglese. Meta: Vallo Adriano. Facemmo una lunga deviazione per essere costretti a passare proprio in mezzo alla Foresta di Sherwood.
E già ci vedevamo la’, nuovi cavalieri del 20° secolo a galleggiare nell’habitat leggendario di uno dei più grandi e rivoluzionari eroi inglesi: Hood, il vecchio Robin.
Immaginavo una foresta con i contro koglioni, sequoie, querce, prati, fiumi… degni di un veterano delle crociate…
Niente di tutto ciò. Trovammo alberelli grandi come il mio polpaccio, strada asfaltata, e … pioggia, pioggia e ancora pioggia.
La delusione fu cocente e il vecchio Robin, secondo me ci guardava dall’alto (!?) sogghignando sadico. L’attraversammo d’un fiato con la “rasdaura” che tirava in aria sbruffi di acqua talmente alti da sembrare uno Zodiac.
Poi, il resto è storia. L’acqua la vinse su tutti noi 3 (io, futura consorte e rasdaura) e, arrivati al Vallo Adriano, girammo il sedere della gagliarda cavalcatura e facemmo ritorno verso la Francia e poi l’Italia, dove il sole ci asciugò vestiti e ossa.
La “magretta” foresta di Sherwood ci è però rimasta nella zucca come una grossa delusione, ma mai e poi mai, comunque, questo pensiero ha offuscato l’immagine di questo “dio” dalle frecce mai spuntate, questo eroe della carta e della celluloide holliwoodiana, di Errol Flynn e Kevin Costner.
Anche Skype è un po’ l’eroina della nuova comunicazione. E non ha una “magretta” foresta di Sherwood, ma ha alberi a fusto grosso, sequoie e querce. Siamo noi, siete voi la foresta di Skype che finalmente ha rivoluzionato l’egemonia (maledetto sceriffo di Notthingham) e lo strapotere di una comunicazione troppo “controllata” economicamente.
A me piacciono solo persone che hanno grandi progetti e grandi sogni … se si realizzano o no, non ha molta importanza … l’importante è sognare e rimanere un po’ bambini, sempre.

Mr Pin